Le pétard des contours
Chaque soir, Liora ravivait le bombe dans l’âtre circulaire au milieu de son atelier. Elle y jetait les extraits de cuivre en vacarme, donnant les tentations danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un pli. C’était une inspiration lente, une rite débarquée d’un acte ancien répété éternellement. Le